Fumée
Au fond de l’âtre
Un mouchoir en papier
Blanc
Sur les cendres
Encore chaudes
Se consume comme un dernier espoir
Les larmes qu’il a reçues
S’envolent
En tendres volutes
De fumée et de vapeur d’eau
Puis se dissolvent dans l’air
Douces amères
Les larmes du cœur
Douce amère
La folie de l’attente
Mais le mouchoir
Blanc
Est devenu
Cendre.
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